El enunciado de su filosofía es: lo que pueda salir mal, saldrá mal. ¿Lo que pueda salir mal? Bueno, ese día fue una oda a “lo que pueda salir mal”. Ese día, esa mañana caliente, el momento en que entré, el instante en que contuve la respiración, y el azul y el verde, y la palabra, y las palabras, y sí, todo podía salir mal y, de hecho, así fue.
¿Pudo ser peor? Quizás. Es decir, no sé como, pero sí. De allí en adelante —y remarco que ese “allí” coincidió con el inicio de otra cosa que sí podía tener un final feliz pero tampoco lo tuvo— todo se convirtió en un gran remiendo, en una búsqueda desperada de excusas, en un propiciar encuentros rebuscados que parecieran casuales, en un esquivar sospechas; y fue entonces cuando comencé a tener otra serie de sueños recurrentes, unos en los que me paraba en el borde de una piscina y lanzaba un salvavidas para alguien que se ahogaba, pero por esas realidades inconexas de los sueños, resulta que la piscina estaba vacía y el que se ahogaba era yo.
Luego, anduve un tiempo como un banco de arena caprichoso, como esos que se ven cuando esta bajo el Orinoco (también se ven a veces en el Guaire, pero no son de arena) buscando marcar distancias con una orilla para tender puentes con la otra, ¿pero a quién coño se le ocurriría construir un puente sobre un banco de arena? La respuesta es obvia —amargamente obvia—, y quizás por eso me reventaba tanto cuando le decía algo a la tarada de aquí y ella me respondía: “obvio”. Que se pudra.
Después vino su exilio y los filtros del face, el abuso de los mensajes privados, el teléfono, la carta que no sale, dos cuentos sin final como un preludio que pregunta hasta cuando, y yo respondo que son patadas de ahogado, artilugios temporales que nacieron muertos. Es mi tiempo. Espero. Leo. Veo su metarmofosis en una foto. En esencia es lo mismo (en esencia). ¿Al final, qué sabe Murphy? ¿Pudo ser peor? (No lo creo).
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