La mía se encadenó (otra vez) con lo de Murakami y yo me puse en modo te estoy parando, asintiendo rítmicamente y apretando los ojos como la gente espera que uno haga cuando se está ante algo demasiado interesante. En eso llegaron ellos (aunque sólo me fije en ella) y se sentaron en una mesa que bordeaba la peatonal. Pude no verlos más y enfrascarme en lo de Tokio Blues, o cambiar de tema y comenzar a hablar sobre Rambo o sobre la violación de Irreversible, pero terminé viéndola a ella o, mejor dicho, a su pie derecho, que no era un pie bonito, como el de la mía, sino una especie de bollo escuálido en el que resaltaba un anillo a la mitad del dedo largo. Tomé un sorbo de mi cerveza —que ya estaba caliente— y enfaticé una nueva ronda de asentimientos. Luego volví a mirar el anillo, a la chica y a su acompañante que, no se por qué, me pareció que era podófilo, que se excitaba con el olor a pie o usaba la boca para masturbar esa especie de prepucio metálico. Conversaban cuando el mesonero les llevó una botella de varietal, la destapó y sirvió un poco en la copa del muchacho, la chica la tomó, la hizo girar y la vio tras luz durante unos segundos apretando los ojos como uno espera que la gente los apriete cuando está catando vino; le volvió a dar vueltas, metió su nariz e inhaló como si estuviera cumpliendo el último deseo de un yonqui condenado a muerte; finalmente tomó un sorbo y lo revolvió en su boca cual listerine. “Excelente”, terminó por decirle al mesonero, aunque de verdad no la escuché sino que leí sus labios. Mientras tanto, la mía hablaba no sé de qué triangulo entre Toru, Naoko y Kizuki, llamé al mesonero y ordené la misma botella que tomaban en la otra mesa más una bandeja de queso. Al llegar caté el vino como lo hizo la otra chica, tomé un trozo de parmesano e inhalé su olor como si en ello me fuera la vida. La mía dejó de hablar y se quedó viéndome en silencio, con esa mirada vacía que pone la gente cuando no entiende qué pasa.
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