Sudaca o Lord

Pasé olímpico por mayo por lo de la adaptación y demás pajas… ¿no?, pero la verdad es cuesta luchar contra la tentación de convertir esto en una retahíla de historias de mujeres maltratadas porque estemos claros que, estando como están las cosas, es más fácil eso que seguir con lo de la ficción (además de lo morbosillo del asunto). Pero coño, en el fondo no me provoca. Es decir, ¿de cuando a acá me agarro yo el atajo? Si aquí vamos remando y después de conseguir el carguito sigo convencido que es mejor ser un sudaca en Madrid que un Lord here in the same shit. Claro, de lo nuevo ni por el coño me quejo, joder por joder sigue siendo placentero, no lo niego, pero no es igual que antes (ahora redacto escuchando a Calamaro o a Sabina, porque sin fondo musical me pongo como blandengue), sin embargo mis más básicas estupideces permanecen intactas: camionetero que se me atraviese lo reviento, porque coño,  no se me olvidan esos años en Las Californias ni en La Católica, y como los panas se las daban de machos en aquel entonces, que lo sean ahora que represento a la Vindicta Pública, ¿no?. Whatever. Aquí vamos, cuando me ladillo alguien sale acusado por la más minima mariquera y al que tenga algún peo con eso que venga y se queje.



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